26/11/12

Por lo general suelo ser una persona agradable y feliz que subsiste con su día a día, de una manera adecuada, pero hay días en los que esa persona se despierta encerrada en otra amargada e incapaz de afrontar todas sus obligaciones, mi irresponsabilidad, se desarrolla en esa parte de mí, esa parte que sucumbe al no hacer nada, para nada, esa parte que se sostiene en la ley del mínimo esfuerzo, en la infelicidad y en la nostalgia.
Cuando esa persona lleva el volante de mi cuerpo y de mis pensamientos, yo, no soy más que una sombra en un mundo sombrío, en el que la luz más cegadora también sería engullida por la oscuridad.
Me siento negro por dentro, desganado, imbécil, y, solo, completamente solo.

Un mal amor, aporta solamente y nada más que infelicidad, y si es malo para ti, entonces... ¿Por qué no pasar página? ¿Por qué no olvidar?

Acaso, ¿Realmente es imposible? ¿Realmente se puede morir por amor? Todos esos pensamientos que han estado, removiendome, dañándome, ¿los he producido yo mismo? ¿Acaso alguna vez pensé tener oportunidades? Quizás, sea yo y solo yo el causante de todos mis dilemas emocionales, me he conducido hasta aquí por un camino que no tiene ni  pies, ni cabeza, me he empeñado en ir limpiando un sendero lleno de malas hierbas aun a sabiendas que tan solo daba al vacío, al vacío,...He estado luchando con todas mis armas para llegar hasta esta pared tan ancha como el núcleo de la tierra,  alomejor ahora mi subconsciente pretende que me ponga a picar, kilómetros y kilómetros de piedra, para conseguir llegar a dónde...  ¿A dónde?  Acaso ¿realmente no es más fácil dar media vuelta, salir por donde he entrado, olvidarme de todo, y dejar esta carrera de obstáculos sin linea de meta...? 

Si realmente no fuera estúpido ¿Podría llegar a ser feliz?

Sin entusiasmo.

Los  meses y los años pasan rápido, como nunca imagine, las cosas que antes eran importantes para mí, ahora no lo son, los recuerdos se diluyen en mi cabeza, los buenos, los malos, los míos contigo, los míos sin ti, se van haciendo  débiles y pequeñitos en algún lugar de mi consciencia  dormida,  y,  solo cogen  la fuerza suficiente para visualizarlos en algunos momentos de nostalgia y aturdimiento, en los que recaigo y mi amor por ti me vuelve a abrasar momentáneamente.
Ahora, todo se ve distinto, todo huele y sabe diferente.
Cenizas, cenizas...

Fantasmas que nadie ve.

El sueño de todas las personas es  poder vivir de la manera que ellos desean.

Pero tú y yo,  cenizas que todos juzgan, solo podríamos vivir de la manera que queremos siendo fantasmas, fantasmas que nadie ve, fantasmas que nadie toca. 

¿Qué tal eso? Imagina que no hubiera nada, ni nadie más, salir fuera del ciclo que conocemos, salir del espacio y del tiempo, olvidar las estaciones y los relojes, y, solo existiría el frío, cuando nos alejamos un palmo, y el calor suave como el terciopelo cubriría  nuestras pieles cuando nos rozamos.

Muertos para todos los que conocemos, pero más vivos que nunca.

No sé si lo lo perdiste todo, pero no encuentro el brillo de tus ojos. Estas tan vació como yo.
No sé si somos escoria, pero esa vieja de la esquina me mira como mierda; con ese ojo suyo de cristal y con su boca torcida.

Nada más verme la primera vez supiste que te amaba, nada más verte la primera vez supe que no eras para mí, pero nos lo callamos. Hay cosas que saltan a la vista, mientras garateaba en mi libreta te miraba de reojo, con el lagrimal empapado, de eso hacen casi ya cuatro años y todo en mi interior sigue igual, eso también salta a la vista.

Has sido como un puñal que acerqué por propia voluntad a mi garganta y sigues ahí, amenazando con cortar.

¿Qué me pasa?

Dedos locos.

En el cenicero un cigarro encendido espera,

A que confundido yo termine

Desesperado se consume

Mientras susurro palabras con los dedos.

De mí, a la máquina

De mi máquina a la tuya.

Secretos inconfesables

Palabras jamás pronunciadas

Vueltas y caminos, andados en vano

Sobre tú, tú, tú y un poco yo

De mí, a la máquina.

Una calada, de mí, a mis pulmones.

Abre los ojos despacio, es hora de contar

No hasta diez, ya no existen números

No sabemos nada, así que habla

De ti, a tu máquina

De tú máquina, a la mía.

Historias de sexo pasional,

De ti a otros.

Dolor

De mí a mí.

Disimulos indecentes

De mí a ti.

Conversaciones de dedos

Dedos locos

O enamorados

Lo mismo da.

“Te quiero” Digo

De mí a…

… a nadie.